Sortie de la cave à ma grand-mère, elle attendait son heure.

Méprisée et punie par une mode qui lorgnait du côté des japonaises, la mob de mon oncle avait fini entre une lessiveuse et l'armoire à conserve. Protégée de la poussière par des sacs de farine ouverts au couteau, elle croupissait dans la pénombre, muette, patiente, résignée.

A force de patience et de volonté, j'avais redonné son lustre à une princesse jetée aux orties et collé un stick "Ace café" pour le clin d'oeil aux runs oubliés qu'elle avait jalousés en voyant passer tous ces chromes et moteurs alu briqués comme pour un bal.

Maintenant, c'est elle qui allait danser.