Harry avait bien fait les choses.
La Harley avait à peine un an, une Hydra 1949, avec ses black legs qui faisaient penser à des chaussettes hautes tendues jusqu'aux genoux.
Les mêmes que les miennes, pensait Harry, tout attendri.
Même que ça avait failli briser leur mariage cette histoire, à une époque où l'homme moderne se devait de porter des fixe-chaussettes et que ça avait fait pouffer de rire la jeune mariée le soir des noces.
Il avait boudé toute la nuit en tournant le dos aux seins de Lola, et c'était plus fort que lui, fallait pas se moquer de Harry et de ses chaussettes.
Alors il avait ajouté au Panhead des tas d'accessoires qui faisaient un peu oublier les fourreaux noirs de la fourche avant : un skirt BUCO qui décorait un buddy à la mode texane et des franges partout où il y avait de la place, avec une préférence pour les lanières du martinet de chaque côté du guidon.
Il aimait l'allure que ça donnait au propriétaire de l'engin, et il aimait bien les regards en coin des filles du Drive in.
Comme ça ne brillait pas assez, il a fixé deux hub caps sur la roue avant et quand il passait devant la vitrine de Lola, c'était comme si la lune s'était calé entre ses jambes. Un fantasme de Roi soleil qui aurait viré nocturne...
Quelques années plus tard, l'Homme poserait un premier pas sur la vraie lune et la moto de Harry échoirait à son fils qui se moquait bien des reliques du paternel.
Il fera alors repeindre la moto en jaune canari et changer la fourche avant pour une Springer aussi longue qu'un jour sans Coca, pour frimer le long de Main Street et mater les chaussettes blanches des minettes du Drive in.
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