Dans l'anticipation, j'ouvrirai grand la bouche pour gouter l'air chargé des humus de chênes et d'ormes. Un oeil coincé sur le compteur, j'aurai peur des virages humides et des pneus neufs changés d'hier, et dont les rainures creusées sont les sillons d'un disque vinyle introuvable. Celui qui égraine les mélodies de chemins d'automne au travers des forêts d'un coin de France, avant le prochain arrêt sur le bord de la route, un point mort trouvé sur une couche de feuilles mortes et molles.
